Överallt, hela tiden
Mejeri ingen som bryr sig om

Hodi?
Kom hem till min lägenhet idag efter 10,5 timmar i fabriken och då ligger det en man på golvet framför soffbordet i någon slags östafrikansk variant av framstupa sidoläge. Inte nu igen!
Senast jag glömde låsa och kom hem en sen kväll var det översvämning i tre rum för att vattenkranen i köket stod på full sprutt. Det var ett himla ståhej och jag fick tillkalla hjälp för att tämja vattenmassorna. Vid samma tillfälle försvann två kokosnötter från min diskbänk. Mysteriet är ännu olöst och diskuteras på lunchrasterna.
Ja och idag låg det alltså en man på golvet framför TVn. Under sig hade han dynorna från soffan. Balkongdörren stod vidöppen och gardinerna fladdrade. På fåtöljen hängde en vit rock som jag kände igen från fabriken. Jag upptäckte till min förvåning att det var Godfrey som låg där, en av mellancheferna på mejeriet. Jobbar inte han? Nej tydligen inte.

När jag stängde ytterdörren vaknade han och mumlade något om att han bara ska sova 15 minuter till. När han återfick medvetandet hasade han in på toaletten och lämnade dörren öppen under tiden. Sedan förklarade han att han väntade på att en tankbil med mjölk från Kenya ska tömma sin tank vid fabriken och att han inte kan gå hem förrän det är klart. Tankbilen kommer två gånger i veckan och dess tank är stor.

Tankbilen
Här är förresten mitt hus.
Längst uppe till vänster bor jag.

...och min utsikt...

...och mjölk...

...och två av dem jag jobbar med varje dag och gör yoghurt tillsammans med.

De är trevliga, det är de verkligen och flitiga.
Nog! Nu lägger jag mig.
Fast var är frågan. Det ligger en man i min säng.
Det här om pengar
Joyce, även du? Min tilltro gick på grund.
--------------------
Européer är rikare än tanzanier. Tanzanier vet att européer är rikare än tanzanier. Tanzanier vill bli rika som européer. Att lära känna en europé är kanske vägen till att bli rik? Då kanske man kan ta del av kakan? Som europé i Tanzania är det därför lätt att få "vänner" men svårt att få vänner. Hur ska man då som europé bära sig åt för att kunna skilja på en vän och en "vän"? Magkänslan såklart!
Men magkänslan, skulle det visa sig, den räcker inte till.
Jag träffade en så trevlig ung kvinna på bussen. Det var i oktober då allting grönskade (jo men nu är vi ju i Tanzania) Hon talade bättre engelska än de flesta och hon bjöd på potatiskrumelurer hennes vän köpte genom bussfönstret. Vi talade om Sverige och om Tanzania, om värme och om kalla nätter. Hon sov mot min axel i Usambarabergens skumpiga och kurviga vägar. Ett trevligt resesällskap! Att hon dessförinnan med en enkel, avmätt gest flyttat bort mig från fönsterplatsen för att själv inta den gjorde inte så mycket. Hon var ju trots allt trevlig. Av mina vänner fick hon smeknamnet Rihanna och det var på grund av utseendet.
Efter bussresan höll vi kontakten med sms. Det fortsatte att vara trevligt men hon började önska presenter, vilket jag först endast trodde var på skoj. När jag berättade att jag skulle börja jobba på mejeri sa hon att hon älskade mjölk och att jag borde ta med till henne. När vi väl skulle ses i hennes hus i Lushoto tog jag i brist på mjölk med mig yoghurt och gav till henne samt kakor (de sydafrikanska höjdarna). Hon och hennes två vänner var inte särskilt talföra och efter ungefär en kvarts samtal på halvfart föreslog Joyce att hon kunde följa med mig tillbaka till byn. Det hela liknade alltså mest en överlämning av varor och det kändes mycket märkligt. "Nåväl", tänkte jag och åkte hem igen. Dagen efter rågades mitt mått när hon skrev i sms att hennes telefon försvunnit och att hon inte hade pengar till en ny. "What am I gonna do my friend? "I don't have a single cent" Det antyddes att jag skulle köpa en ny och då blev den redan märkliga kontakten olustig på riktigt. Vänligt men bestämt talade jag om att hon därmed hört det sista från mig.
Inte heller denna gång rörde det sig om vänskap utan om "vänskap". Det fanns en annan avsikt. Hur ska jag efter detta någonsin kunna lite på tanzanier igen och tro att de vill vara mina vänner på riktigt?
--------------------
Joyce, jag trodde du var en karibisk lyxkryssare jag kunde mönstra på, men du visade dig vara en smutsig sovjetisk ubåt, ja en sådan som fäller sjunkbomber i östsvenska skärgårdar. Jag trodde vi seglade under samma flagg, var del av samma regatta, samma armada. Jag hade fel. ACK så fel!
Du försökte få mig på grund men med mitt sjökort navigerade jag förbi dem. Du trodde att jag var ett lämpligt byte men du hade fel. ACK så fel! Här får du en trasa att tvätta bort algerna med på ditt smutsiga periskop.
Skota seglen! Dreja bi! FÖRLIS, FÖRLIS!
Vänd aldrig åter.
Min hamn är stängd.
Det ovissa livet i en gated community
På tredje våningen i ett modernt hus bor jag, i det inhägnade fabriksområdet vid Tanga Fresh, som tillverkar mjölkprodukter, 5 kilometer väster om Tanga centrum. Utanför finns alléer av kokospalmer och papajabuskar. Vi bjuds på frukost och lunch i kantinen och på eftermiddagen bär man över middag till oss upp på våra rum. "Vi" är jag och de två jordbruksstuderande holländare som bor bredvid och som jag delar kök, badrum, TV och balkong med. Igårkväll for vi ut i den Tanganska natten och slog oss ned på en servering vid havet med näsorna vända mot Asien. Vi diskuterade allt mellan kalv och kviga och det blev en riktigt trevlig kväll! Men holländska alltså, vilket språk...
På måndag får jag se om det blir någon praktik för mig här på mejeriet eller inte. Migrationsmyndigheten är lite krångliga och de kanske kräver av mig att jag har det där dyra studentvisumet. Med några väl avvägda formuleringar och kanske några hundratusen shilling under bordet för att få tjänstemannen på gott humör hoppas jag att det ska kunna gå vägen. En käpp i det redan litet ovala hjulet är, som lök på laxen, dock en viss person på SEKUCo som aldrig tycks få tummen ur och skicka det alldeles nödvändiga brev jag väntat på i så många dagar. Detta trots flera löften. Det man lovar, det ska man hålla, tycker jag, och det gör inte han. Min hudfärg övergår så sakteliga åt det röda hållet och i min panna börjar det växa ut horn. Snart är det Hin onde själv i egen hög person han har i andra änden av telefonen.
Två kvinnor städar våra rum dagligen. De diskar disken, spolar ren duschen, skrubbar toalett och handfat, bäddar våra sängar, moppar våra golv. Det svider i hela kroppen när en av de stackars kvinnorna bäddar min säng medan jag sitter på en stol i samma rum och tittar på. Jag erbjuder mig att själv bädda sängen men hon säger nej. "Mimi ni dada yako", "jag är din dada (ung. syster)". Eller när de får plocka tomma ölburkar från soffbordet som de stökiga, smårunda och i hyn mycket ljusa holländarna lämnat där kvällen innan. De blir uppassade likt två Transvaalska boer för hundra år sedan av svart tjänstefolk. Det är som att bevittna tortyr.
Då tänker jag på att...
Regeringens införande av de så kallade hushållsnära tjänsterna för några år sedan var ett steg i helt fel riktning. Liksom med uttjänt kärnbränsle bör man tala om en slutförvaring av sådana idéer. I de mörka tunnlarna djupt nere i Östhammars berggrund bör de kapslas in, tillsammans med uranium och plutonium. Dessa tunnlar skall sedan aldrig mer beträdas. Den stora utmaningen blir att utforma varningssymboler som även kommande generationer förstår:
"I dessa kamrar finns hälsovådliga idéer. Håll er borta från dem!"
Till Matilda
En fröken, så ung, från Landvetter,
hon ämnade sjunga duetter
för att öva sitt tal
Fann en man, knappt legal,
som nu ringer båd morgnar och nätter
Vår herre, så stilig, från Kenya
Han önskade så följa med na'
så han åkte med buss
för att ge hon en puss
men likväl får han vandra allena
En fröken, så ung, från Landvetter,
hon ämnade sjunga duetter
för att öva sitt tal
Fann en man, knappt legal,
som nu ringer båd morgnar och nätter
Vår herre, så stilig, från Kenya
Han önskade så följa med na'
så han åkte med buss
för att ge hon en puss
men likväl får han vandra allena